Bukowsi

Hay una soledad en este mundo tan grande

que puedes verla en el lento movimiento de

las agujas del reloj.

La gente está tan harta

que se mutila

ya sea por el amor o por la falta de amor.

La gente no es buena entre sí

ninguna de ellas.

El rico no es bueno con el rico.

El pobre no es bueno con el pobre.

Tenemos miedo …

Debe haber una manera.

Seguro que debe haber una manera que no

hemos encontrado todavía.

La rotura

Un hivern fascinant

* Joan Margarit

Les roselles van desapareixent

eliminades com les males herbes.

Molt aviar ja no s`escamparan

les roges pinzellades del vent als camps de blat.

Qui podrà entendre un dia

els quadres de Van Gogh?

Visc encara en un món familiar,

malgrat que subtils canvis ja m`alerten:

no tornarà a ser el meu.

No es tracta d`un infern: permet comprendre.

L`oblit arriba, tranquil.litzador.

I torna, sempre torna, l`alegria.

Hasta siempre Juan!

Infinidad de idas y venidas por la autopista Rosario - Santa Fe, matizados por diálogos de variadas temáticas, constituyen un objeto de valoración diferente al del cristal de la política.

Así, durante casi una década de compartir la lucha sindical pude apreciar una calidad humana distinta a las que suelen proyectar los medios de comunicación sobre los dirigentes sindicales.

Tras escoger un disco entre toda la discografía almacenada en aquél viejo Peugeot noventoso, comienza a sonar Sabina y también comienza el abordaje de temas de conversación que van desde la familia a la problemática tribunalicia, de la rivalidad en el pueblo de Avellaneda, de la política y de la cultura, y un tema de rigor siempre presente, los recuerdos, las postales de infancia y de juventud de su terruño natal, aspectos estos que permitían apreciar integralmente al hombre de Las Parejas.

Esa secuencia antes descripta, viaje tras viaje, reunión tras reunión, sobremesa tras sobremesa, horadaba a paso sostenido la soberbia que los señaladores crónicos le imputaban, al punto de tornarla casi inexistente.

Los diferendos de la lógica de la política, la distancia del ya no compartir el espacio de participación, y fundamentalmente el paso del tiempo, no modificaron un ápice para quien escribe aquélla valoración sobre esa calidad humana a la que me vengo refiriendo.

En tiempos de militancia activa, sobre todo partidaria, muchas veces sostuve ¨siento que me respetan más en otros espacios políticos que en mí propio partido¨, y una de las personas que así me hacía sentir, era el hombre para quien hoy escribo estas lineas.

Tono, El Tono, Juan, Juan Antonio, o simplemente Nucci era las distintas formas de tratamiento que le dispensaban, en mí caso, en el mano a mano siempre opté por decirle Juan, se lo había escuchado pronunciar a otro correligionario que también había incursionado en las lides sindicales, hablo del telefónico Luis Romani. En ese Juan se conjugaba respeto y afecto, con lo cual a modo de reciprocidad dispensaba ese tratamiento a quien respetaba profundamente a quienes transitaban el camino de la militancia política.

Concluyendo mí ciclo de militancia sindical, tuve la posibilidad de tener una charla franca con él, café mediante expresé mí disenso político, rara oportunidad la que he tenido puesto que en el mundo de la política no son afectos a escuchar disensos y en ese caso te envían al gaucho de turno para que te explayes. También en esa misma charla tuve la posibilidad de exteriorizar mi agradecimiento y mí gratitud por las posibilidades de desarrollo y de crecimiento que me había brindado la experiencia sindical.

Estas son algunas líneas que escribo a modo de semblanza y de reconocimiento ante la partida de un hombre que dió gran parte de su vida a la política, a la política sindical, descansa en paz compañero. Hasta siempre Juan!

SI

por Rudyard Kipling

Si puedes conservar la cabeza cuando a tu alrededor

todos la pierden y te echan la culpa;

si puedes confiar en tí mismo cuando los demás dudan de tí,

pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;

si puedes esperar y no cansarte de la espera,

o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras,

o siendo odiado no dar cabida al odio,

y no obstante no parecer demasiado bueno, 

ni hablar con demasiada sabiduria...

Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen;

si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo;

si puedes encontrarte con el triunfo y el fracaso (desastre)

y tratar a estos dos impostores de la misma manera;

si puedes soportar el escuchar la verdad que has dicho:

tergiversada por bribones para hacer una trampa para los necios,

o contemplar destrozadas las cosas 

a las que habías dedicado tu vida

y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas...

Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos

y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta,

y perder, y comenzar de nuevo por el principio

y no dejar de escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;

y si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus músculos

a servirte en tu camino mucho después 

de que hayan perdido su fuerza,

excepto La Voluntad que les dice "!Continuad!".

Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud 

o caminar entre Reyes y no cambiar tu manera de ser;

si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte,

si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;

si puedes emplear el inexorable minuto

recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos

tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella,

y lo que es más, serás un hombre, hijo mío.

Malta

El reloj de cuarzo

que al mismo tiempo tiene brújula precisa,

también una veleta le hace compañía;

y números de complicado calendario

activado por las fases de la luna.

Este reloj polifacético

fue el botín de guerra

de los gigantes que construyeron megalitos

en la isla de Malta.

Erigida como férrea plataforma del Mediterráneo

discurre en medio de mil tormentas,

arremolinándose alrededor de un trébol místico

el rastro de los carros que dejaron profunda huella;

en el suelo insular antes de la invención de la rueda

es un ecléctico detalle para asombro ulterior.

Al contemplar La Valetta

desde una carlinga etérea,

se avizoran pasadizos entre los islotes;

tal vez la ruta segura hacia la playa

donde el barco del apóstol Pablo se salvó del huracán;

fortín sordo al alarido de los sitiadores

aros candentes frustraron cada intento

de arriar la bandera invicta

centinela del tesoro oculto en el halcón maltés…

La estrella del estandarte

sigue el ritmo de una veleta,

dirigida por un reloj magnético;

íntimo espacio que brinda cobijo al náufrago

y serena paz a los desterrados,

la llamada de un teléfono pretérito

confirmaba desde los acantilados de antaño

que esta isla sería una fortaleza imbatible

en mitad del mar.

por Jorge Ángel Luna Rosado

de Colombia

Paisanaje (*)

Volaban los camarones por bulerías 
antes de que tus canciones fueran tan mías". 

Volaban los camarones por bulerías, 
antes de que tus canciones fueran tan mías, 
usted perdone, tan tuyas, tan de fulano, 
fatiguitas y casullas, viva mi hermano. 

Viva tu hermana la rubia, musa alfarera, 
que canta bajo la lluvia su petenera, 
que canta bajo la lluvia su petenera, 

su saeta deslenguada, su grito en celo, 
que aroma la madrugada con su pomelo, 
que aroma la madrugada con su pomelo. 

Porque primus interpares era tu brinco, 
no hagas ripios malabares que te la jinco, 
tan albano kosovar, tan Lydia Lozano, 
tan cristiano, tan vulgar, tan chic, tan afgano. 

Tan vecinos y tan lejos, verte y no verte, 
tan jóvenes y tan viejos, muera la muerte, 
tan jóvenes y tan viejos, muera la muerte. 

Tu colección de ciudades otros la cobran, 
yo canto mis soledades porque me sobran, 
yo canto mis soledades porque me sobran. 

Inspiración y mujeres, rubia morena, 
me clavan los alfileres, en la verbena, 
me clavan los alfileres. 

Mi sobrina nietecita se llama Luna, 
se corten una miajita los de la tuna, 
le dijo la Lola al facha de don cupido, 
consintiendo lo que tacha, su consentido. 

Viajes en vuelo charter, sin despedida, 
mis paisanos cortan trajes a mi medida, 
mis paisanos cortan trajes a mi medida. 

Vacilón que se propasa pero no llega, 
mi corazón es la casa de los Ortega, 
mi corazón es la casa de los Ortega. 

Por no hablar de sentimientos, tiempo y compás, 
el feeling es un lamento, de Barrabás, 
el feeling es un lamento. 

Almohada enamorada, del desalmado, 
casi todo es casi nada, casi pecado, 
casi todo es casi nada.

(*) de Joaquín Sabina

Boquerón (*)

No me llores si la muerte cava un abismo entre los dos llórame si por quererte llego a olvidarme hasta de Dios ausente de ti, Tu dulce amor me dice adiós Si el capricho de la suerte me deparó tan triste fin para mí la misma muerte será mi hermoso verde jardín allí brotará, mi pobre amor blanco jazmín. No me pagarás cien vidas que me des la muerte que me das abandonado de tu amor lejos de ti moriré Ahogando un nombre en mi dolor ¡Bolivia! Ha de cantar en mi estertor ¡Bolivia! Repetir después morir, morir. Y si pasas algún día junto al lugar de mi pasión ne te olvides, vida mía de recoger aquella flor préndela en tu sien, corona es de fiel amor. Cuenta a todos mi amargura hecha en la tumba blancura en flor que decora la llanura de la chaqueña desolación allí el Boquerón, junto a una cruz esta esa flor. No me pagarás cien vidas que me des la muerte que me das abandonado de tu amor lejos de ti moriré Nunca más ya podre verte amarga tierra de ingratitud por amarte y por quererte tronchó la muerte mi juventud y a extraño poder te llevarás mi flor de amor.

(*) Humberto Palza Solía