(*) Pablo Neruda
Mes de banderas,
mes seco,
mes mojado,
con quince días verdes,
con quince días rojos,
a medio cuerpo
te sale humo
del techo,
después abres de golpe
las ventanas,
mes en que sale al sol
la flor de invierno
y moja una vez más
su pequeña
corola temeraria,
mes cruzado por mil
flechas de lluvia
y por mil
lanzas de sol quemante,
septiembre,
para que bailes,
la tierra
pone bajo tus pies
la hierba festival
de sus alfombras
y en tu cabeza
un arcoiris loco,
una cinta celeste
de guitarra.
Baila, septiembre, baila
con los pies de la patria,
canta, septiembre, canta
con la voz de los pobres:
otros meses son largos
y desnudos,
otros son amarillos,
otros van a caballo
hacia la guerra,
tú, septiembre,
eres un viento,un rapto,
una nave de vino.
Baila en las calles,
baila con mi pueblo,
baila con Chile,
con la primavera,
corónate de pámpanos copiosos y de pescado frito.
Saca del arca tus banderas
desgreñadas,
saca de tu suburbio
una camisa,
de tu mina enlutada
un par de rosas,
de tu abandono
una canción florida,
de tu pecho que lucha
una guitarra,
y lo demás el sol,
el cielo puro de la primavera,
la patria lo adelanta
para que algo
te suene en los bolsillos:
la esperanza.
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